A cara de perro (Ficción VIII)

Un viejo Cadillac del 51. Millas de polvo. Millas de calor. De arena. De asfalto al rojo. Y como única huella de su paso, olor a goma quemada y gasolina. El maltrecho motor consume demasiado combustible. Ronronea como una vieja divorciada calentona al tener un buen cacharro entre las piernas. Demasiada gasolina, sí. Definitivamente no llegara a Las Vegas sin parar a llenarle el depósito. Y todo esto a más de cuarenta grados. Y todo esto sin un puto árbol que de sombra a la carretera. Y todo esto sin cruzarse ni ser adelantado por nadie. Y todo esto mientras vuela como una flecha por el maldito desierto. Y todo esto empezó hace tres dias y medio para Lance y Franki.

Lance: Sube la ventanilla, es la última vez que te lo digo.

Franki: ¿Y si no qué?

Lance: Si no será la última vez que alguien te diga cualquier maldita cosa.

Franki: Tu mandas, hermano. El aire quema, pero nos coceremos aquí dentro si es el deseo de Su Majestad.

Lance: Correré el riesgo, puedes estar seguro.

Dentro del Cadillac el calor es insoportable. Insufrible. Devastador. Hace tanto calor que podría freírse un buen par de salchichas XXL dentro de la guantera del coche. Lance y Franki tienen las camisas de franela desabotonadas hasta el ombligo, totalmente empapadas de sudor. El pelo y la cara mojadas por minúsculas e incesantes gotas saladas que les bajan por el cuello y el pecho en cascada. Son dos globos que pierden agua por millones de microscópicos agujeros. El simple hecho de mantener una conversación exige esfuerzo.

Franki: ¿Sabes qué es lo primero que haré cuando entreguemos el paquete?

Lance: ¿Qué?

Franki: Digo, que si sabes qué es lo primero que haré cuando entreguemos el paquete.

Lance: No tengo ni la más remota idea, pero me lo vas a contar ¿verdad?

Franki: Vale, si quieres te lo cuento.

Lance: Era puro sarcasmo.

Franki: ¿Era qué…?

Lance: Cuéntame, ¿Qué coño harás?

Y Franki le cuenta que se emborrachará hasta perder el sentido. Que se pagara una buena fulana esa misma noche. Que con su parte se va a retirar una temporada, irá a ver a su hermana que vive en una bonita zona residencial de Boston. Le pregunta que si sabe que le tiene ganas a su marido, que le partiría las dos piernas. Que su sobrino apunta maneras en el béisbol, pero que es hincha de los Cub´s. Que si se lo puede creer, esa mierda de equipo. Le cuenta que Irma quiere casarse y le cuenta que por supuesto no sabe a lo que se dedica. Agente de seguros, le dijo al conocerse, por eso viaja tanto. Le pregunta que si no está hasta los huevos de toda la mierda que tienen que tragar. Que si no está hasta los huevos del olor a pólvora y las manchas de sangre en los Armani. Que si no se le hace cada vez más difícil apretar el gatillo en la cara de algún pobre cabronazo, que si no nota la pérdida de facultades.

(Lance: Sí que lo estoy, de ti, papagayo de los cojones).

Y le pregunta que si no nota que ya no son igual de rápidos.

Y le pregunta que si él tiene algún plan para la pasta.

(Lance: Te metería una dorada entre las cejas. Juro que te la metería. Juro que si no te callas te la meteré. Ese es mi puto plan maestro).

Y le pregunta que si ha estado en Boston.

Y le pregunta que si ha estado en el Este.

Y le pregunta que si no ha oído un ruido.

Lance: Me cago en tu puta madre. ¿Qué ruido? Voy a parar y más te vale que haya caído la bomba atómica. Es más, desea que se haya desatado el Apocalipsis. ¡Oh, sí! Reza porque los cuatro jinetes estén bajando para darte por el culo.

Y Lance para el coche con un brusco frenazo en la cuneta. Una nube de polvo envuelve al Cadillac. Ambos se callan y prestan atención a cualquier minúsculo sonido. Allí, en medio de ninguna parte, guardan un silencio sepulcral. No es el motor porque está parado. No es la radio porque está apagada. No es el rechinar de dientes de Lance.

Franki: ¿No lo oyes?

Lance: Sí, baja del coche.

Las puertas se abren y sus botas de piel se hunden en la arena mullida con cada paso al rodear el auto por detrás.

Lance: Ábrelo.

Y Franki mete la llave del maletero en su sitio haciendo crujir la cerradura. Y sube la puerta. Y los dos se quedan pasmados. Y ven a Michelle sin mordaza. En posición fetal. Y ven a Michelle llena de moratones. Con la boca partida. Sangrando por la nariz y con un ojo hinchado. Seguramente alguna costilla rota. Sin aliento. Y ven que deberían haber apretado la cuerda más fuerte. Y ven que la muy hija de puta aún sigue con vida. Aún tiene lágrimas en los ojos y jadea al respirar con dolor. Y la ven sonreír mientras les encañona con una mágnum plateada del .45.

Franki: Y una mierda. No puede ser. Estás muerta zorra, deberías estar muerta.

Michelle: Os juro… hijos de puta…que esta será la última vez que os jodan en vuestra vida.

Franki: Creía haberla…, tío, yo la…

Lance: Debería haberte matado hace mucho por gilipollas Franki.

Michelle: Tranquilo, cariño…el gilipollas…va después de ti.

Y lo último que escuchan Lance y Franki es un click.