Carnaval

Frente al espejo del tocador, era donde se encontraba. Un reflejo no siente miedo. La realidad tenía numerosas perspectivas en aquella proyección onírica de si misma. Era terriblemente deseable, terriblemente sexy.

Cientos de proteínas y derivados químicos que no conocía daban aroma de transformación al ambiente. La envolvían como una segunda, tersa y aterciopelada piel. Aquella que renacería de la primera, la escamosa y rugosa. Diferentes botes de cremas hidratantes, exfoliantes, antiarrugas, rejuvenecedoras, nutritivas… Bendito fuese cada uno de los laboratorios que se las suministraba vía hipermercado. En esos sitios no había preguntas, ni te miraban directamente a los ojos. Cada pequeño autómata despeñaba la función para la que había sido programado.

Buenas tardes… su compra asciende a… ¿se lo envuelvo para regalo?... su cambio… gracias por su compra… que tenga buen día…

Era perfecto.

Y frente al espejo del tocador, rodeada de aquel pequeño paraíso artificial, pretenciosa extendía, como sobre la piel de un bebe, aquellos bálsamos que le habrían de llevar a lo atemporal e incorrupto de la carne. Al clímax de la perfección cutánea.

Decidió un azul eléctrico para los ojos, poniendo ambición marina sobre el negro abismo de los filamentos de sus pestañas. ¡Calienta pollas!, pensó para sí con enojo mientras su entrepierna empezaba a palpitar. Un rosa palo evocaría a tiempos de pétalos en su boca poniendo primavera en un otoño avanzado. Rojo fuerte en las uñas postizas evidenciando su tortuosas ganas de rasgar otra piel.

Golfa policromía. Princesa de artificio.

Los más de 4000 euros gastados en interminables sesiones harían que la carísima ropa interior y el vestido de terciopelo color turquesa se deslizasen por su piel sin encontrar resistencia de vello.

La Venus de Alabastro empezó a masturbarse frente a si misma y no tardó en llegar al orgasmo. Estaba preparada para la noche. ¿Estaría preparada la noche para ella? Mirando el resultado obtenido, merecía la pena apostar. Colgó de su brazo un Louis Vuitton y metió una mano dentro sintiendo el frío mortal del revolver. Estaba decidida a hacerlo. No consentiría una negativa más a verla. No podía pasar sin él. No había consagrado su alma en satisfacer a aquel seboso vicioso, pervertido y desagradecido. No para esto.

Nadie oiría nada. El jaleo del pasacalles le daría el tiempo suficiente para huir. En carnaval cualquiera puede ir vestida de fulana. Así que sintiéndose más que nunca dentro de su auténtica piel, disfrazada de barbaridad…se puso en marcha.

Antes de hacerlo le pondría de rodillas y se la metería en la boca mientras el cañón del revolver descansaba en su nuca. Porque ella no tenía la culpa de nada. No de sentirse mujer. No de sentirse mujer por mucho que un pene le colgase entre las piernas.