De hábitos y monjes

Perdonen ustedes la indignación, pero si no lo digo reviento y no es plan, que uno se va haciendo mayor y no quiere adolecer de ulceras…

Como dice Irvine Welsh en Trainspotting: “Dentro de cincuenta años no habrá ni hombres ni mujeres, solamente gilipollas”.

Les cuento. Hace unos días, sobre media mañana, llegaba a casa más contento que unas castañuelas por razones que no vienen a cuento. Entré en el portal y al subir la escalera topé con unos vecinos con los que no había tenido el gusto de encontrarme antes. La familia en cuestión estaba esperando el ascensor pacientemente, hablando de sus cosas, hasta que llegó el menda lerenda a romper la placidez dialéctica entre padre, madre y churumbeles.

Correspondieron a mis “buenos días” con otro igualmente cordial y ahí hubiese acabado la cosa de no ser porque Álvaro, el “mayor” de los nenes, miró hacia arriba con una sincera sonrisa y me preguntó: ¿Cómo te llamas?

Yo, que otra cosa no, pero boca tengo para dar y tomar, le respondí diciéndole mi nombre y preguntándole por el suyo.

Álvaro, me dijo, sin dejar de sonreír. Empezamos una pequeña charla sobre meteorología a raíz de lo abrigado que iba. Sobre los juegos en la nieve que había caído el día anterior. Sobre lo bien que estaba no tener cole y pasar el día jugando en casa. Sobre lo valiente que era al no tener miedo de montar en el ascensor. Sobre su hermanita, que dormida en el carrito de bebe, se llamaba no sé cómo y estaba todo el día en brazos de Morfeo. Una charla tranquila que estaban observando y escuchando su madre – que no dijo nada, pero también sonreía- y su padre – que tampoco dijo nada, pero que me estaba haciendo una evaluación militar que ya quisiera un Coronel-.

Llegó el ascensor y subimos en él Álvaro, el pater familias y un servidor. Yo paraba en el quinto y ellos en el séptimo.

Vale.

Mirad, soy el tipo más normal que os podáis echar en cara. No soy portador de ninguna enfermedad de transmisión cutánea, me aseo como el que más, hablo por los codos pero con educación, en mi sitio, la mayor parte de las veces con simpatía. No sé. Normal. Voy normalmente en vaqueros, camiseta, chupa de cuero, botas con un poco de puntera, un pendiente en cada oreja, perilla bien recortada, un poco de perfume y poco más. Alguna vez me han dicho “macarra”, pero siempre ha sido gente que me conoce bien y saben que de macarra (o como tal término puede ser definido peyorativamente) nada de nada.

Pues parece ser, jomios y jomias, que el hábito para algunos si que hace al monje. Tanto es así que cuando llegué a mi planta y me despedí de Álvaro con un “hasta pronto, salao” me fijé en la mirada que su padre me estaba profiriendo. Esa de “ven aquí, hijo, y cuidadín con éste” agarrándolo del brazo y acercándoselo hacia él mientras la puerta se cerraba.

No di crédito. ¡País!

La verdad es que, aunque me resbaló la escenita, me sorprendió que a estas alturas de la vida ¡oh señor, asístenos! Mister notarrimes-al niño-con-esas-pintas diese tal ejemplo a un niño que se quedó mirándole como diciendo ¿qué pasa, qué he hecho mal? Lo siento por el chico, claro, no por mí, ya que curtido de tontos estoy desde hace mucho. Pero que se proteja a un crío de la simpatía, la educación, las buenas palabras y el cariño (su madre un encanto, por cierto) me es inconcebible, tengas o no agujeros en las orejas.

En fin, supongo que hay educadores a quienes más valdría educar. Tontos que van de listos. “Macarras” que no tienen problemas para charlar con un chiquillo y chiquillos tan salaos como Álvaro, que espero no tomen el vicio de juzgar monjes por sus hábitos.

Saludos del vecino del quinto ¡BUUU!