Trabados (continuación 4)

Imagen captada por sus ojos. Siempre, mi luz.

Chapter Five: Confesión entre las flores

Días antes de colarme en el traje que llevaría en la ceremonia ya empezaba a sentir lo incómodo de la situación. Las miradas inquisitivas sobre mi cabeza. Los comentarios en voz baja. El miedo a contraer mi aspecto, que aunque había mejorado bastante, seguía oliendo a “nada bueno”. Tanto el Señor Existencia Imposible como su futura esposa me habían repetido innumerables veces que además de no disponer de la fortuna necesaria para dar de comer a cien personas, tampoco simpatizaban con un número de gente tan numeroso delante del que darse el “sí”. Algo breve, algo intimo, algo familiar.

Creo que era precisamente eso lo que más nervioso me ponía. Cuando más gente hay alrededor más solo te sientes, y si había algo que yo esperaba ese día era pasar tan desapercibido como el muñeco vestido de negro del quinto piso de la tarta.

- En cualquier caso – me repetía Víctor - no debes preocuparte. Te aseguro que si alguien va a hacer de diana allí es un servidor – palabras cuyo significado entendí la tarde siguiente.

Para irme metiendo en ambiente me convencieron de que los acompañase al juzgado, al salón dónde se daría el banquete, a recoger las tarjetas que repartirían al terminar el acto, a la agencia de viajes a por los billetes del lugar donde pasarían sus primeras horas de arrumacos y tantos otros sitios que no despertaban en mi sino el deseo de que aquello acabase cuanto antes. Es increíble la cara de complacientes gilipollas que me he ido encontrando en las personas encargadas de que toda la historia salga bien. Recuerdo al tipo de la agencia de viajes en particular.

- ¿Y que piensa hacer la entrañable parejita allí? Hay sitios muy cucos que visitar. Tranquilos y acondicionados. Para gente como ustedes. Largos paseos por la blanca arena de la playa…

Les organizó el tiempo de tal manera que parecía que el tipo no creyese posible que fuesen a echar un solo polvo. Hablo de ese tipo de predisposición a juzgar por el aspecto que tiene la gente. De ahí mi inquietud. El aspecto de mis benefactores no incita a la pasión desenfrenada. Y el mío no es precisamente de querubín. En el primer caso, a más de uno le entrarían moscas en la boca si durmiese con sólo una pared separando su cuarto del de los ancianitos. En el segundo, lamentablemente, acertaría de lleno.

Acompañarlos ha sido una forma de conocer a Cristina más a fondo. Cincuenta y cuatro años, soltera y sin hijos, es una mujer forjada a si misma. Hija del zapatero del pueblo donde nació, la prematura muerte de su madre al contar ella con sólo cuatro años de edad le ha otorgado un don innato para sobrevivir siempre rodeada de hombres. Un padre estricto y machista hasta la médula y tres hermanos varones que no le iban a la zaga, en aquellos tiempos, hicieron de ella una superviviente nata.

- Mi padre era muy rojo, mucho. Recuerdo un partido en el que se enfrentaban Rusia y España. ¿Sabes con qué himno se puso en pie? - Y pese a todo esto creo que no conozco a nadie con las pelotas necesarias para estar a la altura de esta mujer. Supongo que hacía falta estar tan loco como Víctor para llamar su atención. Me contó que se conocieron en un bar de poca monta al que solían acudir los jueves por la noche a jugar a las cartas. Tras varios intentos por atraer su mirada, con resultado infructuoso, fue ella quien acercándose al Señor Existencia Imposible dio el primer paso:

- Señor mío, lleva toda la noche guiñando el ojo y yo atenta a su partida de mus. Viendo como está el tapete dudo que esté pasando señas a su compañero, por lo que he decidido aceptar su invitación a cenar mañana conmigo.

Víctor se quedó tan pillado que aún se preguntan en el bar si mi buen amigo llevaba treinta y una a juego, o no. El caso es que pagó los chatos de vino y dio por finalizada la partida en ese mismo momento. Dos meses después, estaban tan enamorados el uno del otro que decidieron casarse por lo civil.

***

- ¿Vestido blanco de novia y con sacerdote, Mikel? Por favor, hijo, ¿en qué época vives?

- Supongo que en una muy lejana.

- ¿Cómo dices?

- Olvídalo, creo que es el polen…

Mis nociones de botánica se resumen al nombre de las hortalizas y verduras del supermercado, alguna seta insana y varios tipos de variedades de marihuana. Así que, metido en aquel invernadero a más de treinta grados de calor y con decenas de cultivos atacando mi nariz, me empezaba a faltar el aire. Iba caminando por estrechos pasillos adornados de pétalos detrás de ella, que llevaba más de hora y media eligiendo las flores para el ramo. Aunque era un deleite observar su entusiasmo por la vida de las plantas, mientras iba contagiándome del suyo propio charlando sin cesar de todo un poco, agradecí el pequeño reservado donde servían té helado a los visitantes. Nos sentamos.

- Y sin embargo, aún la sigues queriendo ¿verdad?

- Con todo mi maltrecho corazón. No he dejado de pensar en ella un solo día.

- Víctor me contó la historia. Triste, y sin embargo me gusta pensar que necesaria en un mundo que antepone casi todo al amor. Al menos a éste.

- Supongo, no sé. Es la primera vez que me siento cómodo hablando de esto con alguien. Me alegro de habéroslo contado.

- Y nosotros de que lo hayas hecho. ¿Lo escribirás en tu “manual”?

- Puede ser, pero no ahora. Espero que no te importe…

- Ni mucho menos. Sé que te sirve de terapia. Que él te animó a seguir haciéndolo. Sé que somos dos actores de la obra. Espero que importantes, eso sí.

- Puedes asegurarlo sin dudas.

- ¡Entonces cómo me va a importar!

- ¿Querrás leerlo, lady Macbeth?

- Ofelia, diría yo. Y no, cariño. Es una parte demasiado vital de ti, demasiado importante. Guárdalo hasta que llegue el momento en el que merezca la pena enseñarlo. Ese momento aún no ha llegado, pero llegará.

- No te entiendo. ¿Cuándo llegará según tú?

- Cuando todos ocupemos nuestro lugar, y lo haremos créeme. Tú el tuyo. Y nosotros el nuestro.

- Me vas a perdonar esto, pero es un placer charlar con Groucho Marx.

- Lo entenderás muy pronto, y saber que vas a “vivir” otra vez me es suficiente. Eres tú quien tendrás que perdonarnos.

- Así no vamos a ninguna parte, cielo. ¿Qué pasa? Nunca tendré nada que perdonaros y todo que agradeceros. Lo sabéis, así que antes de ir por Víctor puedes decirme lo que sea. O quizá, si se trata de algo importante deberíamos esperar a estar con él.

- El no se atreverá, te quiere demasiado. Igual que yo.

- Suéltalo o lo próximo que preparen aquí va a ser una tila.

- Mikel, tengo cáncer. Me estoy muriendo.